instantes

Son las voces del aire gritando condena y las luces desde lo alto atacando ciudades.
Son las manos de los árboles comandando revueltas y los pies de una sirena convertida al placer.
Es el sol de una mañana de invierno y ese frío compasivo que nunca toca mi piel.

Es la tinta del silencio, es la muerte, es la vida, es la excusa de un martirio y la palabra atrapada entre el jardín y el viento. 
Es el compás del tiempo, impacientando al lento y la tranquilidad del cielo, revelado al soñador.

Es la causa inconclusa de una vida que se acaba y el poder de una mirada entre la música.
Mil motivos desechables, producto de instantes que hoy recuerdo.

Memorias formando sensaciones sin nombre.