los perdidos

Es el músculo del alma el que no entiende su luto
y el vacío entre sus voces lo que oímos de ellos.

Ellos, que cercanos al miedo prefieren vivir,
mientras atrapados en el egoísmo de una pobreza dorada,
se seducen y comparan.

Caen flácidos al suelo envenenados con palabras vacías
y reviven cada tarde en el tumulto de las plazas.

Esos mismos que parecen haber conocido la dicha.
Que sonríen en público y se golpean a solas,
que en las formas se encuentran
y en el fondo se apartan.

Olvidan que hay luz en la sombra
y el carisma de la gente el domingo por la playa;
estas tardes de verano embrujadas por el fuego,
los arándanos y la luna coronando el mar.

Alguna vez se supieron ajenos en la noche y lo olvidaron todo.
¡Ellos son los perdidos!
Los que se atreven a juzgar,
los que sin rumbo, flaquean.
Enemigos del silencio que antes gritaron venganza.